Весна не хочет радовать солнцем. За окном сплошная серость, поэтому огромное спасибо Сержу, за то, что не дает подохнуть от тоски. Вы еще не были в его кабинете? Срочно бегите туда, поднимать настроение, в рубрику «Серж два пальца». Однако и в тоске есть нотки удовольствия, эдакого сладкого мазохизма, а посему добавим к сплину несколько потрясающих стихов Марины Терентьевой.

Скрипач в переходе

Как бурная река, толпа. Народ…
Бегут, спешат, порою неприлично…
Шумит, гудит подземный переход.
И я — частичка суеты столичной.

А у киоска — молодой скрипач,
И в переходе тихой скрипки стоны.
Мужчина буркнул: » Жертва неудач…
Пошёл бы лучше разгружать вагоны!»

Тот не ответил. Музыки печаль
Была ему основой мирозданья.
И музыкант глядел куда-то вдаль,
Не обращая на меня вниманья.

Вдруг встрепенулся. Словно ото сна.
А я стою и отойти не смею.
— Там, наверху, уже почти весна?
И Вы красивы, как из сказки фея!
Вот эта скрипка — редкий экземпляр.
Да, вот струна так лопнула некстати…

Он положил свой инструмент в футляр,
И зашагал, наверно, на Крещатик.

Пожав плечами, я слилась с толпой.
И краем уха только услыхала:
— Ушёл пораньше наш скрипач слепой.
И без него совсем пустынно стало…

Лучший день

С публикацией этого стихотворения я запоздал, но не опубликовать его вообще — преступление. (Mr Ч.)

Она проснётся рано-рано,
Когда за окнами рассвет.
На столик, около дивана,
Поставит ландышей букет.

Наложит слой старинной пудры,
Посмотрит вдаль, на горизонт.
Потом накрасит алым губы,
Парик наденет, цвета «блонд».

И ей взгрустнётся отчего-то…
И станет что-то вспоминать,
Когда опять увидит фото,
Где ей всего лишь 25.

Минуты тянутся в разлуке,
Слабее делая её.
Быть может, к ней приедут внуки.
А, может, даже сын придёт…

Подарят новый томик Грина,
И с нею часик посидят…
Она известной балериной
Была так много лет назад.

Она к окну идёт несмело.
На платье шёлковом — сирень…
Сегодня в доме престарелых
Международный Женский день…

Подснежники у метро

Февраль лютует. Ждём весну с надеждой.
В метро спешу на скользких каблуках.
А тут старушка продаёт подснежник —
Три маленьких букетика в руках.

Она прохожих взглядом провожает,
Сама почти забилась в уголок.
Своим дыханьем руки согревает,
И поправляет шерстяной платок.

Я у неё куплю такое чудо!
Вокруг мороз и город замело…
Весны кусочек спрячу я под шубу,
И отчего-то станет мне тепло.

Мы нужны друг другу

Вечер. Все спешат домой с работы.
Дождь прошёл недавно проливной.
На душе так грустно отчего-то…
И совсем не хочется домой.

Я бреду одна по тёмным лужам,
Начинают ноги промокать.
Кто-то близкий мне ужасно нужен.
Только где теперь его искать?

Чувство, что лечу куда-то в бездну,
И мешает в горле мне комок…
Только вижу около подъезда
Мёрзнет рыжий маленький клубок.

Тут котёнок. Крошечный и мокрый.
В этом мире он совсем чужой.
Как и я, забытый, одинокий.
Я его беру к себе домой.

Он дрожал сначала от испуга,
Но согревшись, стал уже шалить…
Знаю точно: мы нужны друг другу.
Только так и нужно в мире жить!

Ищу маму

И если вы еще не успели нарыдаться, то добиваю (Mr Ч.)

Июльский пляж. Заброшены дела.
За целый месяц лица все знакомы.
Тут женщина купаться привела
Дошкольников из местного детдома.

Возился с ними рядом мой сынок,
И не было здесь места для печали.
Он протянул девчонке свой совок,
И ребятишки весело играли.

Искрилась в море тёплая вода,
И вспоминать тот день я не устану.
Сказала эта девочка тогда:
— Вы не хотите стать моею мамой?

В панамке рыжик…Взгляд, как бирюза,
Как солнце, тёплый. Бесконечно нежный…
Я навсегда запомнила глаза
Той девочки, на крымском побережье…